Thesari im

Poezi nga Sharl Bodler

Nëse dhomat e shpirtit tim do vizitoje
Çfarë pretendon se do shikoje?
Cilin përbindësh mendon se fsheh?
Po të zhgënjej, por nuk më njeh.
Nuk ka nevojë për të trokitur
Hyr, shih, kërko, mbet’ e habitur.
Mure të zbrazët lyer pa ngjyra
Fotografi, por pa fytyra.
Diku e hedhur afër shtratit
Është nje kuti e tersit, e fatit.
E mbushur plot është me kujtime. 

Brenda gjithë historia ime.
Janë fjalët që kam thënë aty,
gjithkush që njoha, përfshi ty.
Gjithçka që bëra, e që vetëm i ëndërrova
Vendet ku shkela, ku jetova.
Janë zënkat tona dhe mëritë
Janë puthjet netëve pa dritë.
Veset e mia që aq urreve
Mërgimi i ngadaltë i reve. 

Dënimet që vuajta për ty
Herët kur s’të pash në sy.
Jetët që pa ty jetova
Të tjera femra që dashurova.
Janë dhe sekretet që s’të kam thënë
E amanetet që të kam lënë. 

Fëmijet që kurrë nuk më lindën
Epshet që vrava se nuk mu bindën.
Ka letra, që për ty i shkrova
Në zarfet që kurrë s’ti dërgova.
E nëse gjithcka përmbys do kthesh
Sekretin më të madh do gjesh.
E kam fshehur në fund fare
Po s’e zbulove, s’ke pare gjë fare. 

Nxirre mes duarsh në shtrëngim
Atë më të shtrenjtin sendin tim.
Balsamin që plagët shëronte
kur kjo djall jete më kafshonte.
Para fytyrës ngadalë afroje
Dhe mbylli sytë, pastaj zbuloje.
E kur ngadalë ta kesh zbuluar.
Veç një pasqyrë do gjesh në duar.
Do shohësh veten, reflektim
Se ti , ishe thesari im! / KultPlus.com

“Histori e humbur”, një ndër poezitë finaliste në konkursin poetik “KultStrofa”

Poezi nga Eneida Gjonbalaj

Një herë në një kohë,
unë ndihesha nostalgjike
për një vetvete që nuk ekzistonte kurrë.
Dhe kur shikoja qiellin,
horizonti më fliste
në një gjuhë që ishte harruar.
Ndoshta nuk ka qenë kurrë aty.
Një herë në një kohë.
Unë ndihesha melankolike
për ty.
Ti ke jetuar në një dimension tjetër.
Ne u takuam në një jetë tjetër.
Ne u puthëm mes kohësh.

Një herë në një kohë.
Një sekond zgjati shumë,
dhe ne kemi ndjerë dashuri.

Ne nuk jemi nga këtu.

“Histori e humbur” shkruar nga Eneida Gjonbalaj, një nga poezitë finaliste në edicionin e pestë të konkursit mbarëkombëtar të poezisë ‘KultStrofa’, organizuar nga gazeta online për kulturë KultPlus./ KultPlus.com

“Cila është e vërteta?”, një ndër poezitë finaliste në konkursin poetik “KultStrofa”

Poezi nga Urim Dullovi

Ca trupa milingonash
që i japin lamtumirën e fundit
anëtarit të shuar.
Grimca dheu që hareshëm bien mbi ‘tabut’.
Lisa që me hije mbulojnë
kujtimin e të vdekurve në harresë.
Të gjithë jemi një shaka e universit
që përsëritet e përsëritet
dhe bëhet aq bajat sa meken ndjenjat
e njëjtësia e përsëritur nuk na pengon.
Me a pavetëdije bëhemi pjesë e pandashme
(derisa të mos ekzistojmë)
e saj.

Vetëm në këtë moment arrita ta marr një përgjigje
për pyetjet e mia rreth jetës
dhe arsyes së saj.
E kuptova vogëlsinë time.
Vogëlsinë e botës sime.
Kotësinë e saj.
Kotësinë e përsëritshme e të pambarim.

Sa afër përgjigjes përfundimtare jam nuk e di,
por e di që e kam hedhur dhe një hap.
Një hap: kaq afër është përgjigja dhe kaq larg.

E pres një fund apokaliptik,
të tipit të filmave ‘sci-fi’.

Duket se akoma nuk e kam kryer ciklin jetësor të Dedalusit
drejt besimit në të bukurën
dhe vetëm të bukurën.

“Cila është e vërteta?” shkruar nga Urim Dullovi, një nga poezitë finaliste në edicionin e pestë të konkursit mbarëkombëtar të poezisë ‘KultStrofa’, organizuar nga gazeta online për kulturë KultPlus./ KultPlus.com

“Ditar urbani”, një ndër poezitë finaliste në konkursin poetik “KultStrofa”

Poezi nga Argëzon Sulejmani

Ajo mënjanoi perçen bojëgjake 
Për të gjerbur kafenë 
Kur nga të kuqet buzë si krahë engjëlli
Beftë i rrodhi lëng i bëshëm nga goja 
Më kot u mundua ta mbulonte mëkatin 
Me cepat prej mëndafshi 
Si Motra Tone 
Unë e pashë mirë gjakun që rrodhi 
Unë e pashë mirë sa rëndë e lau mëkatin… 

*

I dishrúmi drandojfil në ijën e saj të majtë 
Ku preken kuadrantet 
Katër dhe shtatë anatomik 
Sesi petalet e kuqe u hapen lartësive 
Sesi gjethet ndjellëse
Iu sulen thellësive 
Sa keq që një ditë do rrudhet drandojfili
Sa mirë që sot sfidon me përmbytje…

*

Si flatër e mori gjumi 
Mbështetur për dritaren e urbanit 
Mund ta ketë pasë zënë keq kyçin e majt
Por flinte aq qetë dhe endshëm 
Lullaby… Lullaby… 
Sa nisi të vinte përzhgjëndërrt 
Në ëndrrën time zgjuar… 

*

Qorrferman 
Syri poetik është si syri klinik 
Rrëmon pa ndalim tej damarit të ujshëm 
Pamjaftohet me shuarjet e etjes 
Pos me prekjet e ujanës 
Deri në përmbytje
Epikë e vargut të mbramë
Syri poetik mjegullohet nga metaforat 
Nga ironia… 
Avullohet përpara bekimeve dhe anasjelltas
Nënvizoj – ajo është veç bekim 
Pa anasjelltas… 

Kur qyteti dhe Ajo nuk ndeshen 
Sheshet dhe datat bëhen mirazhe 
Perënditë Erini zbrazin dufin 
Unë nisë me grushte ta hinkoj 
Ranën e Madhe të Ulqinit 
Uraganit të zemëruar 
I vë emrin e saj 
Që të mos mbetet data pa emër 
Që të mos mbetet urbani pa ditë… 

“Ditar urbani”, shkruar nga Argëzon Sulejmani, një nga poezitë finaliste në edicionin e pestë të konkursit mbarëkombëtar të poezisë ‘KultStrofa’, organizuar nga gazeta online për kulturë KultPlus./ KultPlus.com

“Veç mundem me të dashtë njashtu siç je”

Poezi nga Jorge Luis Borges

Jo, s’mundem me iu dhanë zgjidhje krejt problemeve t’jetës
s’kam përgjigje për dyshimet as për ndërdyshjet e tua
veç mundem me t’ndigjue e gjithçka me nda me ty…

Jo, unë s’mundem me e ndryshue
as t’shkuemen e as t’ardhmen tande
por n’se asht nevoja pranë vedit m’ke gjithnji

S’mundem me i shmangë teposhtat e tua,
veç dorën mundem me ta shtri e me të mbajtë mos me u rrzue
Gëzimi yt, fitoret e tua, triumfi yt
vërtet s’janë të miat
po shpirti më gëzon i tani kur t’shoh me flatra

S’gjykoj vendimet e marra n’jetën tande
po me të mbështetë e ndjej detyrë,
me të nxitë e me të ndihmue nëse ti më pranon!

S’mundem me i vu cak qiellit kah vërtitesh,
veç mundem me t’ofrue hapsinë të mjaftë
që ti t’naltohesh

S’mundem me ta shmangë as vuejtjen tande,
kur ndonji ndëshkim zemrën ta lëndon,
po mund t’përlotem me ty, e me i rimbledhë bashkë
krejt gastaret e nji shpirti t’thyem e me rinis nga e para

S’mundem me t’thanë as kush je, as kush duhet të jesh,
veç mundem me të dashtë njashtu siç je
dhe me mbetë përjetë Miku yt…

(Perkthyer nga Jozef Radi) / KultPlus.com

“Do doja të isha, si një mendim për ty, e të sillesha gjithë kohën në mendjen tënde”

Gidion Kros

“..do doja të isha, si një mendim për ty,
e të sillesha gjithë kohën në mendjen tënde,
të buzëqeshnim pa shkak, rrugëve kuturu,
e netëve të shtriheshim, me një ëndërr në mendje.
për ty do doja, të isha dy sy,
dhe mbi fytyrën tënde të bukur, të shndrisja fortë,
në një grusht t’i mblidhja, hënë e diell për ty,
e t’i mbysja det e oqean, në një të vetme tënden pikë lot.
do doja të isha, si një përkëdheli mbi kraharorin tënd,
që çdo plagë tënden, ta bëja të kullonte dashuri,
dhe me shpirtin tim të mjekoja, aty ku malli dhëmb,
dhe pa shpirt të mbetesha, se shpirti im je ti.
një palë buzë do doja të isha, për ty, vetëm për ty,
e lehtë mbi të tuat buzë, puthje të pëshpërisja,
në aromë dashurie të deheshim të dy,
e unë lehtas me kujtimin tënd, i lumtur do të vdisja.
për ty, do doja të isha gjithçka,
e gjithçka të isha, brënda një grimce,
se në grimcat e vogla, janë dashurit e mëdha,
ndaj dhe sdo t’më mjaftonin edhe 1000 botë, nëse pranë nuk do t’më ishe..” / KultPlus.com

Nesër mbahet mbrëmja finale e konkursit mbarëkombëtar të poezisë ‘KultStrofa’

Nesër, më 16 dhjetor, në ora 19:00, në KultPlus Caffe Gallery do të mbahet nata finale e konkursit mbarëkombëtar të poezisë ‘KultStrofa’, organizuar nga gazeta online për art dhe kulturë KultPlus.

Ky konkurs i cili ndër vite ka sjellë prurje të jashtëzakonshme të cilat janë kurorëzuar me një event të organizuar në KultPlus ku edhe janë shpërblyer poezitë më të mira, këtë vit paralajmëron një edicion special të mbështjellë me një laramani emocionesh.

Dhjetë poezitë finaliste tashmë janë përzgjedhur nga juria profesionale e cila është e përbërë nga: Ornela Vorpsi, kryetare e jurisë, Ag Apolloni dhe Dren Abazi, ndërsa në mbrëmjes e 16 dhjetorit, juria do të shpallë edhe tri poezitë më të mira, të cilat edhe do të shpërblehen nga organizatori.

Organizatorja e këtij konkursi, Ardianë Pajaziti, njëherit drejtoresha e KultPlus, është shprehur se “KultStrofa” është një prej konkurseve më serioze dhe më të vlerësuara të poezisë, andaj janë kujdesur që edhe këtë vit të sjellin një edicion që e dëshmon këtë gjë.

“KultStrofa vazhdon të jetë një prej konkurseve më prestigjioze dhe më serioze sa i përket poezisë. Kështu kanë vlerësuar shumë poetë të njohur për këtë konkurs, e këtë e dëshmon edhe prurja e shumë poezive në edicionet paraprake poashtu edhe këtë vit. Këtë konkurs e bën të veçantë edhe përzgjedhja e jurisë profesionale, ku çdo vit kemi pas kujdes të përzgjedhim emra të njohur të botës letrare. Edhe këtë vit kemi emra të fuqishëm të letërsisë dhe një prej tekstshkruesve më të dashur për publikun”, shprehet Pajaziti.

Ju kujtojmë që në konkursin e parë fitues ishte poeti i njohur Ragip Sylaj, për të vazhduar tutje ne edicionet tjera me poetet, Arjola Zadrima, Merita Berdica dhe Gentiana Bajrami Atashit.

“KultStrofa”, këtë vit mbështete nga Ministria e Punëve të Jashtme, Komuna e Prishtinës, Ambasada e Francës në Kosovë, Hotel Nartel. / KultPlus.com

Palimpsest

Sali Bashota


Bëhu si zjarri
Kur të vijnë tri netët e bardha
Ëndërroje prapë ishullin e vetmuar
Vetëm dy shpirtra afër njëri-tjetrit
Për një çast harroje mllefin e fantazisë
Mos thuaj e kemi njohur deri në fund
Rrugën e tundimeve të jetës
Si mallin për kohën e humbur
Një më pak se mbamendja e hidhërimit
Një më shumë se përfytyrimi i lumturisë

Bëhu si shiu
Kur të vijnë tri netët e bardha
Shko më larg përtej trazimit të iluzioneve
Aty ku numërohen mrekullitë e pritjeve
Kthehu prapë në vendin e bekuar
Imagjinoje pëshpëritjen e erërave
Pa i kapërcyer shkallët e zjarrit
Mbylli sytë derisa të shkurtohen hijet
Në perëndimin e vonuar të diellit
Ndonjëherë pajtohu me heshtjen
Pa asnjë shpërblim për durimin
Nëse kanë mbetur pa u lexuar
Legjendat e fundit të zilisë

Bëhu si qielli
Kur të vijnë tri netët e bardha
Mos i beso hutimit të shpendëve shtegtarë
As atyre që kanë gëzim e hidhërim përnjëherë
Në këtë botë jetojnë edhe mëkatarët
Një ditë do të fillojë mësimi i rregullt
Për të drejtën e dhimbjes njerëzore
Në orën e parë do të flitet për mirësinë
Temat e tjera sipas renditjes së ndjenjave
Edhe kur nuk lidhen fijet e këputura
Me përmasën e soditjes së zvogëluar

Bëhu si dashuria
Kur të vijnë tri netët e bardha
Të dielën pikturoje vetëm gjumin e shpirtrave
Mate lumturinë me hapa të vegjël
Ndonëse mund të hidhërohen sytë
Kur nuk shohin asgjë pos dritës
Ndonëse mund të pikëllohen buzët
Kur nuk e ndiejnë shijen e puthjes
Për një kohë harrohet vetmia e yjeve
Pa e imituar lojën midis gjumit dhe ëndrrave 

Bëhu si afshi
Kur të vijnë tri netët e bardha
Derisa të ikim nga vetvetja. / KultPlus.com

Im nip dhe Marinët e historisë

Agim Vinca

(Marinit, për ditëlindje)

Historia shqiptare ka shumë Marinë,
Marin Barleti, Marin Beçikemi, Marin Sirdani…
Burra me nam. Emra që s’shuhen ndër brezni.

Sa shumë Marinë paskësh përkundur nëna Shqipëri!
Barleti, Beçikemi, Sirdani… Deri edhe ai gazetari
që sjell në ekran imazhin e një Shqipërie tjetër.
Marin e ka emrin. Marin Mema.
E ti, im nip, Marin Vinca, që linde në Bruklin,
u bëfsh i urtë e trim si Marinët e vjetër
dhe bir besnik i vendit tënd,
patjetër!

(Ulpianë, 12.12.2022) / KultPlus.com

Poezia në dorëshkrim nga Agim Vinca

Qentë e Sodomës

Agim Vinca

Së pari kafshojnë,
pastaj lehin.
Qentë e Sodomës,
racë e çuditshme!

Dhe ec e dije
kur luajnë bishtin në shenjë miqësie;
kur skërmitin dhëmbët
në shenjë kërcënimi.

Së pari kafshojnë, pastaj lehin
(Kafshojnë natën, lehin ditën) –
Shprehi e lashtë e pedigresë së tyre.

Njësoj i trajtojnë
të gjallët dhe të vdekurit:
gërmojnë eshtrat,
gërryejnë zorrët.

Gjithmonë kështu.
Gjithmonë kështu.

Qentë e Sodomës,
racë fisnike!

1985.

Ilustrimi nga piktori Anastas Kostandini-Taso (Pogradec, 2016) / KultPlus.com

inca

Lot deti

Neviana Shehi

Ky det lëshon lot të kaltër dy herë në ditë
njëherë në orët e para të mëngjesit
dhe njëherë në mbrëmje

A nuk i keni parë ato
kur largohen tragetet mbushur me udhëtarë
dhe kur njerëzit ngrenë duart e drithëruara
të përshëndetjeve

Janë çastet e ndarjeve
kur silueta e stërmadhe e tragetit zhduket në mjegull
dhe njerëzit ndjejnë
se diçka e shenjtë ju shkëputet nga gjoksi

Është pikërisht ai çast
kur edhe deti kthehet në njërin prej tyre
dhe s’e përmban dot veten
dhe nis të përmbysë brigjet

Çdo pikë loti shndërrohet
në një dallgë të frikshme
ndërsa një shumësi lotësh
në një stuhi të frikshme

Është çasti kur dhimbja për bijtë
nis t’ia gërryejë vështrimin
si glaukoma
dhe ai s’sheh më se ç’bën

Ky duhet të jetë çasti
kur marinarët duhet t’i druhen detit
dhe të përgatiten për më të keqen
se hakmarrja e tij mund të jetë kaq fatale

Ky det lëshon lot dy herë në ditë
dhe bën të rënkojnë edhe brigjet… / KultPlus.com

Fjala është e vogël shumë

Poezi nga Odhise Grillo

Fjala është e vogël shumë:
disa shkronja, disa rrokje…
ajo rrjedh si mjaltë e qumësht
midis miqve, midis shokëve.

Fjala është e vogël shumë:
dhe e ashpër, dhe e brishtë…
i ngre valët përceshkume,
kur vërsulet mbi armiqtë.

Fjala është e vogël shumë:
t’ëmbëlson a vret si plumbi…
fjala është si një urë
që lidh brigjet e nje lumi. / KultPlus.com

Dëshira të thjeshta

Gioconda Belli 

Sot i kisha dashtë gishtat e tu me më shkrue histori në lkurë
e kisha dashtë puthje në shpindë
me më marrë para duersh,
me më thanë të vërtetat ma të mëdha
o ma të mëdhatë gënjeshtra. 
Me më thanë për shembull 
që jam gruja ma e bukur e botës
që më do shumë,
gjana si këto, 
aq të thjeshta, 
aq të përsëritshme.
Që me më rrethue ftyrën
e me më ndejtë tue më pa sytë,
sikur jeta jote të varej prej buzëqeshjes së të mive
tue ngatërrue të gjitha pulëbardhat në shkumë. 
Due gjana, si me ecë në trupin tim
udhë e pyllëzume dhe kundërmuese
me qenë ti shiu i parë i dimnit 
me të lanë me ra kadalë,
e ma pas në breshën.
Gjana due, si nji vorbull të madhe ambëlsie 
tue u zhdukë
nji zhurmë e nji kërmilli, 
nji akuarium me peshq në gojë. 
Diçka të tillë, 
të njomë e lakuriqe
si nji lule në prag të dhanies së dritës parë
të agimit
ose thjesht nji farë, nji pemë
pak barë
nji përkdhelje që të më bâjë me harrue 
kalimin e kohës
luftën
rreziqet e vdekjes. /KultPlus.com

Hija e shpirtit tim

Poezi nga Federico García Lorca

Hija e shpirtit tim
Fluturon në një perëndim alfabeti,
Mes librash
Dhe fjalësh.

Hija e shpirtit tim!

Kam arritur në vijën ku bie
Malli,
Dhe pika e vajit shndrrohet,
Në albastër shpirti.

(Hija e shpirtit tim!)

Kupa e dhimbjes
u mbarua,
por kjo është arsyeja dhe përmbajtja
e buzëmbledhjeve të vjetra të mesditës
e vështrimeve të vjetra të mesditës.

Një labirinth i mjegullt
Yjesh të tymtë
Grackon iluzionet e mia
Aq të venitura.

Hija e shpirtit tim!

Dhe një aluçinacion
Mëkon vështrimet.
E shoh fjalën dashuri
Të zhveshur.

Bilbili im!
Bilbil!
A po këndon? /KultPlus.com

Lamtumirë

Osman Gashi

E kisha menduar
Të lija mbrapa
Të braktisja
Të shporrja
Të shkëpusja nga trupi
Si një dregëz të tharë
Varganin e fjalëve të rënda – tungj
Shigjetat e zjarrta përvëluese
Që më sëmbojnë
Më therrin
Më grijnë
Mu në palcë

E kisha menduar
Lamtumirën
Si një ylber pas shiut të rrëmbyeshëm
Si shfletim i një libri të harruar
Që s’kishte brenda kapakëve veç fjalë
Po edhe formula të fshehta
Gjurmë të hapave në ajër
Nyje kujtese

E kisha menduar
Një çast
Një dridhje buzësh
Një lot që pikon papandehur

Jo Terrin që bie
Pas mbylljes së kurtinave
Në një teatër gotik
Po feksjen e dritës
Dritës verbuese
Dritës çliruese
Çliruese… / KultPlus.com

Vdes çdo ditë…

Liridon Mulaj

Unë çdo ditë vdes nga pak.
Në malle zemrash të thyera.
Një arkivole pa kapak,
I pashpirt sa herë unë hyra.

Ç’do ditë të Zotit humbas dinjitet.
Këmbët më shpien në mungesë
E siç një lumë në det humbet.
Trupi im pa lindur,vdes.

Ankthi shok, më vret çdo ditë.
Dy-tre herë brenda një ore.
Një demon që më zë pritë.
Bashkë me engjejt dorë për dore

Siç mëngjesi më pret me gjëmë.
Sot në të gdhirë nuk ndjeva më.
E mu kujtua, unë që mbrëmë.
Kisha vdekur, s’dija gjë. / KultPlus.com

‘I kam aq vite mbi shpinë sa ta braktis frikën dhe të bëj çka dua dhe çka ndiej’

Jose Saramago

Jam në atë moshën, ku gjërat shihen me qetësi, por duke mos harruar se rritja vazhdon.

Jam në atë moshën, ku ëndrrat përkëdhelen me duar dhe iluzionet bëhen shpresë.

Jam në atë moshën, ku ndonjëherë dashuria është një hov i çmendur dhe plot ankth, që digjet nga dëshira për jetë dhe pasioni i shumëpritur.

Jam në atë moshën, ku ndonjëherë dashuria është si një qoshk qetësie, si një perëndim dielli në plazh.

Sa vjeç jam?

Nuk kam pse t’i tregoj vitet e mia me një numër, pasi dëshirat e përmbushura, lotët e derdhur gjatë udhës teksa shihja iluzionet e mia të humbura, vlejnë më shumë se një numër.

Çfarë rëndësie ka nëse mbush 20 vjeç, 40 vjeç apo 60 vjeç ?!

Rëndësi ka vetëm mosha që ndiej.

I kam aq vite mbi shpinë sa të jetoj i lirë dhe pa frikë.

Ta vazhdoj pa frikë udhën time, sepse kam me vete përvojën dhe forcën e ëndrrave të mia.

Sa vjeç jam unë?

Kujt i bëhet vonë!

I kam aq vite mbi shpinë sa ta braktis frikën dhe të bëj çka dua dhe çka ndiej.

Përktheu: Elona Caslli / KultPlus.com

Grua lëviz

Hamide Berisha Latifi

Grua, kalle botën me sytë e tu,
Kalli të gjithë ata që të shanë,
(pështynë, poshtëruan)
Edhe ata që pasi “të deshën”,
Lavire të thanë!

Grua zgjohu, lëviz,
Në botën që ende s’të di për njeri,
Poshtërimi nuk mposhtet me heshtje,
Me heshtje pranon robëri.

Është kohë të zgjohesh grua,
Zërin le ta dëgjojnë,
Sa vlen bota për ty oj grua,
Që ende emrin s’ta thonë?/ KultPlus.com

Retorika e heshtjes

Ag Apolloni

Sa i madh deti e sa të vegjël njerëzit!  
Lahen edhe pasi në breg ndizen dritat,  
lahen trupat, s’ka det që i lanë shpirtat.  

I bie trup ujit me barkë,
gjithë kjo kaltërsi mbi e nën mu’,
e unë mërzitem për dy gogla blu.  

Të kërkoj si hero i marrë,
D’ulqinja ime e dashur.  

Emri dhe mungesa jote janë gjithkund.  

Barka ban fjalë, uji mban heshtje;
një ciceron më cicëron në vesh
e unë hesht si peshk,
dhe heshtja ka gjuhën e saj.  

Një ditë si kokrra e kripës në flakë
do të plasë heshtja.   
Ne do t’i mbyllim sytë të qetë,
e bota do të vdesë nga kureshtja. 

Tash ulur
me sytë ujë
e me gjuhë peshku
i drejtohem Zotit:
merre detin,
merre qiellin,
merre krejt këtë kaltërsi,
se e gjitha të përket ty,
e kthemi mua veç dy sy! 

Zoti hesht,
peshqit heshtin,
hesht dhe unë.  

Si për inat askund nuk dukesh ti.

Turistët kalojnë pranë heshtjes,
dhe heshtja ishte pranë Perëndisë,
dhe heshtja ishte Perëndi. / KultPlus.com

Lavd syve

Nga Sali Bashota

Në vitin 1959
Jorge Luis Borges humb shikimin
Asnjë çast
Nuk i ngjante udhëzimit për vetminë
Zogjtë e shpirtit i pushonin krahët e lodhur
Mbi lutjet e afshit
Shiu vazhdonte ritmin e vet
Poshtë shkallëve të dhimbjes
Vetëm sytë dashuronin
Parajsën me emrin e nëntë lumenjve
Aty ku shpërndahej drita
Në vitin 1959
Jorge Luis Borges humb shikimin
Vetëm një dritare ishte hapur
Vetëm një hije priste ngushëllim
Vetëm një fëmijë luante me lulediellin
Të gjitha ëndrrat ndillnin fat
Të gjitha buzëqeshjet protestonin 
Të gjitha kujtimet e duronin heshtjen
Në vitin 1959
Jorge Luis Borges humb shikimin
Asnjë çast
Nuk i ngjante udhëzimit për vdekjen. / KultPlus.com

Intelektualët apolitikë

Otto René Castillo. Sjellë në shqip nga Maksim Rakipaj. 

Një ditë,
intelektualët
apolitikë
të vendit tim
do të merren në pyetje,
nga njerëzit më të thjeshtë
të popullit tonë.
Do të pyeten
mbi atë çka bënin
kur atdheu shuhej
ngadalë,
si një zjarr i ëmbël,
i vogël dhe i vetmuar.
S’do t’i pyesë njeri
për rrobat e tyre,
as për pushimet e tyre të gjata
pas dreke.
Aq më pak për
betejat e tyre me kotësinë,
e as për mënyrën e tyre ontologjike
të fitimit të parasë,
Nuk do të merren në pyetje
mbi mitologjinë greke
e as për neverinë
që ndjenë
kur dikush mes tyre
ra i vdekur prej frikës.
Nuk do të pyeten për asgjë
mbi justifikimet e tyre absurde
të lindura nën hijen
e një mashtrimi të plotë.
N’atë ditë do të vijnë
njerëzit e thjeshtë.
Ata që kurrë s’u përfshinë
në librat dhe vargjet
e intelektualëve apolitikë,
por që për çdo ditë iu sillnin
bukën dhe qumështin,
vezët dhe pitet,
ata që iu qepnin rrobat,
ata që iu ngisnin veturat,
ata që kujdeseshin për qentë dhe kopshtet e tyre,
e që punonin për ta,
Dhe do t’i pyesin:
“Ç’bëtë ju kur të varfrit
vuanin, dhe kur digjej flakë
butësia dhe jeta e tyre?”
Intelektualë apolitikë
të vendit tim të shtrenjtë,
ju s’do keni asnjë përgjigje.
Korbi i heshtjes do vijë t’ju shqyejë
zorrët.
Mjerimi juaj
do ju brejë shpirtin,
dhe do ta qepni gojën
të turpëruar nga vetja./ KultPlus.com

Unë dëshiroj

Carlos Drummond de Andrade

Unë dëshiroj që çdo ditë të vitit,
Çdo ditë të jetës,
Pas çdo gjysmë ore,
Pas çdo pesëminutëshi,
Ti të më thuash: të dua.
Duke të dëgjuar tek më thua: të dua,
Atë çast besoj se dikush më dashuron.
Si do ta dija këtë gjë
Një çast më parë
Dhe një çast më vonë?
Dëshiroj që ti të ma përsërisësh,
Deri sa të të shteret zëri,
Se ti më do, se ti më do, se ti më do.
Po nuk bëre kështu, ndjesitë treten,
Sepse teksa thua: të dua,
Ti e shpërndan
Në hapësirë
Dashurinë tënde për mua.
Nga ti kërkoj kumtimin e përhershëm.
Kërkoj vetëm këtë,
Këtë gjithnjë, këtë gjithnjë e më tepër.
Dëshiroj të jem i dashuruar përmes fjalës sate,
Përveç asaj, unë nuk njoh mënyrë tjetër
Për ta kuptuar dashurinë,
Për ta kuptuar thellë se dikush më dashuron:
Dashuri që gjendet në rrënjët e fjalës
Dhe në kumbimin e saj,
Dashuri
E shndërruar në jone,
Ne drithërimë hapësire.
Në kohën që nuk më thua:
Të dua,
Unë e marr vesh në çast
Se ti nuk më dashuron më,
Se kurrë nuk më ke dashur më parë.
Nëse ti nuk më thua me ngut, disa herë
Të dua dua dua dua dua,
Të vërtetën shkreptimave që e zbulove tani,
Unë rrokullisem në kaos,
Në këtë grumbull sendesh të padashurisë./KultPlus.com

Koka bën e koka vuan

Poezi nga Ali Asllani

Ç’ke moj zemër që rënkon!
Njëher’ varet trikollari, herën tjetër kryq i thyer…
Paska rar’ hallva prej qielli e ja nis një dallaver,
Mbushen xhepat me flori,
E qinosen ujk e dele për të bër’ një stan të ri!

Shitet vendi për para, me para e për para,
Bëhet burri telendi, dy para një maskara,
Para hasmit lepe peqe,
Para zërit të atdheut hund e tyre shtatë sqepe!

Duke blerë e shitur erë, dikush bëhet milioner,
Kurse shoku pinte uthull, lum zotria pinte verë,
Milioneri yn’ i ri,
Para shokut të dikurshëm vari buz’ edhe turi!

E përhera me dy faqe, që të haj’e që të bluaj,
Në një kohë mbi dy frona, në një çast mbi dy kuaj,
Me dy faqe, me dy nofulla, në një xhep e dy flamurë,
E hedh këmbën me daulle edhe turk edhe kaur!

Na të urt’ e të mendafshtë s’qemë të zot të bënim zë,
Ku fillon me thash e theme hij’ e vetes të përzë;
Neve ndryshe, puna ndryshe, defi ndryshe, kënga ndryshe,
E ç’kërkon në gji të gjëmbit të këndoj’ një dallëndyshe?

Mirpo vendi paskish zemër, paskish sy e paskish vesh,
Shikon lark e dëgjon thellë, di të vesh, edhe të zhvesh
Tani eja e t’ja themi asaj kënge që ja thonë:
Koka bën e koka vuan, ç’ke moj zemër që rënkon?!