Dita më e bukur? Sot. Pengesa më e madhe? Frika. Gjëja më e lehtë? Të gabosh. Gabimi më i madh? Të heqësh dorë. Rrënja e çdo të keqeje? Egoizmi. Mëndjeheqja më e mirë? Puna. Humbja më e madhe? Mospasja e kurajës. Profesionistët më të mirë? Fëmijët. Nevoja e parë? Komunikimi. Lumturia më e madhe? Të jesh i dobishëm për të tjerët. Misteri më i madh? Vdekja. E meta më e keqe? Të qenit pa humor. Personi më i rrezikshëm? Ai që gënjen. Ndjenja më e shëmtuar? Mëria. Dhurata më e bukur? Falja. Ajo më e paçmuara? Familja. Drejtimi më i mirë? Rruga e duhur. Sensacioni më i kënaqshëm? Paqja e brendshme. Pritja më e mirë? Buzëqeshja. Ilaçi më i mirë? Optimizmi. Kënaqësia më e madhe? Detyra e kryer. Forca më e madhe? Besimi. Personat më të nevojshëm? Shërbyesit e Zotit (priftërinjtë etj). Gjëja më e bukur në botë? Dashuria./KultPlus.com
Mesditë gushti. Verë. Vapë e zagushi… Te café-bar Relax me veten time rri. Rrufis kafenë ekspres e cigaren thith Në ajrin e vakët një pulëbardhë klith.
Bën vapë, Lasgush, vapë e zagushi Te café-bar Relax kuvendoj me ty…
Dhe ti si unë dikur andej matanë, Veç kones sate – askënd pranë. Më të flisje, me të qeshje e qaje… Thonë se dhe shtratin me të e ndaje.
Përballë kam Eseninin, kaçurrelin bjond, Që qenin e Kaçallovit e qau me lot…
Janë të marrë poetët dëgjon të thonë shpesh E ndodh dhe t’i gërgasin ca laro e syleshë… Po mua sakaq ndër mend një mendim më vjen: «Më mirë një qen mik sesa një mik qen!»
Mesditë gushti. Verë. Zhurmë e vetmi. Te café-bar Relax me veten time rri …
Bijat e mija, jini egoiste të ndyra! Merrni atë çfarë është e juaja! Mëmësia nuk është mision. As martesa, jo. Ekzistenca juaj, po. Jini egoiste kur ju kërkojnë të hiqni dorë në emër të familjes. Mos u ngrini nga tavolina nëse një burrë nuk e ka bërë përpara jush. Ndani hapësirat e nevojshme për ato që ju pëlqejnë: kinema, teatër, pasionet tuaja. Jini egoiste kur ju kërkojnë të jeni “gjithçkaja” e tyre. Qofshin ata fëmijët, partnerët apo miqtë. Mbani diçka për vete. Diçka sekrete. Të mbrojtur e të paarritshëm. Jini egoiste. Mos ndani çdo gjë. Ka vende që duhet tju përkasin vetëm juve në mënyrë ekskluzive, që mund tu riktheheni kur gjërat nuk shkojnë mirë. Jini aq egoiste sa të jeni të pavarura ekonomikisht. Një llogari bankare vetëm tuajën, sepse të përziesh paratë me dashurinë bëhet lëmsh puna. Dhe nuk i dihet kurrë. Jini egoiste kur tjetri ju ofendon sepse nuk jeni kthyer ende në ship apo pse darka nuk është gati. Durim. Mos e lini pa bërë atë që po bënit. Nëse jeni aty, do të thotë që ajo hapësirë meriton kohën tuaj. Jini egoiste kur puna, karriera janë të rëndësishme dhe vijnë përpara gjithçkaje. Për burrat kështu është, e dhënë e njohur dhe e pranuar kjo. E pse nuk duhet të jetë edhe për ju? Jini egoiste. Mos bëni dashuri nëse nuk doni. Mos u shtirni. Jini të sinqerta. Kini etje për kënaqësinë, jini egoiste siç është një burrë. Mendoni për vete. Përpara se gjithash, për vete. Bijat e mija. Për trupin tuaj. Për dëshirat tuaja. Për shpirtin tuaj. Mbrojtja e të drejtave tuaja është një nevojë deri sa të kemi të njëjtën peshë që kanë dhe burrat që keni përkrah. Të drejta që shkojnë përtej familjes, një fëmijë apo një dashurie. Ato janë kaq personale dhe ju përkasin vetëm juve dhe askujt tjetër. E pamundur ti dhunoni, rreziku është mungesa e lumturisë e kamufluar nga lumturia. Sakrifica e kamufluar në dashuri. Jini aq egoiste të ndyra sa që të shpëtoni. Dhe s’ka rëndësi se sa do t’ju kritikojnë, do t’ju bëjnë të ndiheni në faj, do t’ju thërrasin tek hapësira e rolit. Mbase tek ai i gruas. Mbase tek ai i nënës. Por ju, mos dyshoni tek vetja. Zgjidhni gjithnjë të jeni gruaja që ju dëshironi. Jini egoiste të ndyra. Kjo është trashëgimia ime si nënë, për ju! Penny/sosdonne.com / KultPlus.com
Në flokun e nënës sime Kaherë ka rënë borë Buzëqeshja në fytyrë si relikt i ka mbetur Në pasqyrë rrallë
Shumë rrallë shikohet Thotë se pasqyra e përqesh Shoqet i numëron në gishta Fjalëpakë është me fëmijët
Qudi Edhe përrallat i kanë sosur Fustanet e shumta i ka falur Disa po i zvogëlohen gjatë natës Thotë, Të dal jashtë mode janë
Nënës sime Për çdo ditë të lume Këmbët po i shkurtohen Këpucët të mëdha po i bien Gishtat po i zgjaten Dioptria e syve të zinj Iu ka shtua çmendurisht Nganjëherë As mua nuk më thirre në të njëjtin emër Flet qetësisht pa iu trembur qerpiku
Nëna ime Me shumë naze e bënë hapin Nipërit me engjëj i krahason Zhig më mbetet
Të dijë Se cilën këngë e këndon në heshtje
Nëna ime Sokëllimat i ka të rralla Lëkura e duarve në harta iu ka shndërruar Më as lot nuk ka Edhe buza gazi rrallë i duket në fytyrë Më tha mbrëmë Ku ishe ti Kur desha të dali nga ëndrra
Nëna ime E dashura nëna ime Edhe në këto vite të vona Si gjithmonë Qëndron vertikalisht 26 gusht 2022 /KultPlus.com
kur dikush të kërkon bukë ndaje koren e fundit me të bija ime më mirë të jeni bashkë pak të uritur se të ngopesh vetëm
kur dikush ta lyp një pikë ujë në orë zori shpije te pusi i oborrit nën man ka vite që është prerë ajo pemë e vjetër por hija i bën ende fllad
kur dikush ta fyen njerëzillëkun bija ime prishi krejt urat digji tërë anijet mos ji kurrë as grua as nënë as bijë e askujt po s’qe së pari njeri. /KultPlus.com
Të rinjtë që duhen puthen në këmbë Përballë portës së natës Dhe kalimtarët që kalojnë i tregojnë me gisht Por të rinjtë që dashurohen S´ndodhen aty për askënd Është vetëm hija e tyre Që dridhet në errësirë Duke shkaktuar tërbimin e kalimtarëve Tërbimin e tyre përbuzjen e tyre nënqeshjet e tyre Zilinë e tyre Të rinjtë që dashurohen s´janë aty për askënd Ata janë gjetiu shumë më larg se nata Shumë më lart se dielli Janë në shkëlqimin verbues të dashurisë së tyre të parë./KultPlus.com
Të vëzhgosh lumin prej kohe dhe uji Të kujtosh se koha është një tjetër lum. Për të ditur se ne humbim si lum Dhe fytyrat tona zhduken si uji. Të ndjesh se zgjimi është një tjetër ëndërr Se ëndrra e paëndërr është vetë vdekja Se mishi jonë i friguar është vdekja E çdo natë, që ne e quajmë ëndërr. Të shikosh në çdo ditë dhe vit një simbol Të ditëve të njeriut dhe viteve, Dhe të konvertosh zemërimin e viteve Në muzikë, në zë dhe në një simbol. Të shikosh tek vdekja ëndrrën, tek perëndimi i artë trishtimin – e tillë është poezia E varfër dhe e pavdekshme është. Poezia, Që kthehet herë si lindje e herë si perëndimi. Ndonjëherë muzgu ka një fytyrë Që na sheh nga thellësia e një pasqyre. Arti duhet të jetë kjo lloj pasqyre, Që ne na e zbulon fytyrën. Ata thonë se Uliksi, i lodhur nga mrekullitë, Qau me dashuri kur iu shfaq Itaka, E përvuajtur dhe e gjelbër. Arti është Itaka, Një përjetësi e gjelbër, jo mrekullitë. Ai është gjithashtu si lumi pafund, që rrjedh e rri dhe është pasqyrë e njëjtë te Heraklitit të ndryshueshëm, i cili është i njëjtë dhe prapë ngjan një tjetër, si lumi pafund.
më kërkove rrugëve të korçës. perëndimi ulej atë çast këmbëve të saj, thyente kokën nëpër kalldrëme, gurët bëheshin fjalë xhevahir. në kërkim të tyre nuk e di më gjete a të gjeta.
erdhi një kohe, që besuam se erdhi, diku në një cep dhjetori ‘nentedhjete, besuam se gjetëm rininë e shpirtit të humbur, nën dritën e xhevahirit të fjalës së lirë nuk e di, më rigjete a të rigjeta.
eshtë një kohë tani, që nuk e di në është… rrugëve të botës enigma e fjalës na bën ende shënjë. rend unë a rend ti, të kërkoj a më kërkon, nën dritën e xhevahirit të gjuhes sonë, të gjej a më gjen nuk e di…
do vdes duke të kërkuar, do vdes duke të gjetur, nën driten e një xhevahiri, xhevahir të fjalës, që nuk vdes! /KultPlus.com
Gruaja fle ne carcafin e bardhe e jastekun e bardhe E bukur si perendi e lashte e Greqise; Flene syte e saj qe me mahniten vite me rradhe, Flene buzet e saj si kokrra e prere ne mes e qershise; Flene qerpiket si halat naten ne grure, Flene mollezat e faqeve qe bejne gropeza kur qeshin, Fle balli i hijshem qe s’e desha te ngrysur kurre Dhe nen balle vetullat si krah dallendyshe heshtin. Ne cast me pushton nje ndjenje fajesie dhe malli, Para saj i vetem, para saj I pagjume, Dhe mbulohet me rrudha te dendura balli Dhe them me vete: grua e dashur te kam lodhur shume. Kam ikur shpesh ne rruge te gjata ne fusha e shpata, Te kam lene femije e shqetesime mbi shpine, Te kam lene pazarin, radhen e netet filikate, Te kam lene mbi shpatulla gjithe shtepine. Fli e vuajtura ime! /KultPlus.com
Një shishe hermetike grykëngushtë lëfytgjatë në murin prej argjile në detin e ëmbël në lëkurën me pore drite në ballsam të largët egjipti një një të miliontin yll në çdo kristal në çdo gur të çmuar.
Bima mugullon në terrin e tokës në qullin e baltës qenie, varr as frymë sy i zbrazët nga gjithë bukuria mbeti vetëm kjo e prekshme e flakët dhe e pakuptueshme.
Seç po lebetitem po më dridhet buza zëri im i djeshëm se ku u bë amshim i zbrazët si syri që më sodit me plotëninë e trilluar i ndritshëm e i thatë si mermer i zi dashuria e të çmendurit nga frika mes të gjithëfuqishëmve një gogol druri mbuluar me të tharat e vjeshtës një leckë e një enë e ndryshkur ca pulla sedefi.
Në shesh i nxora gjithë rekuizitat e parajsës e syri i zbrazët në roje sodiste dhe përgjonte pamundësinë time të mundshme./KultPlus.com
S’i shkëputa dot prangat e tua Si duket ishim njohur shumë Po asgjë njerëzore s’më është e huaj Kur botën dëshmoj me: Sentio, ergo sum.
Po çfarë ka ndodhur me ty o Moisi? Zëri në ëndërr që të zgjon në mesnatë është vetëm për të treguar se Sinai u përfshi në flakë Hyji ta shpalli të vërtetën veç ti me këmbëngulje s’e pranoje thurshe ditën e çthurshe natën e për vezuvin shi kërkoje
Po a ja vlen më o Moisi, a vjen ndokush, dikë me pritë? Kur krejt çka kanë mbetur janë: Zërat e heshtjes dhe pak muzikë. Absurdi afrohet të t’mbërthej, të t’përqafojë: “Imzot ja ku jam e mos ke frikë”
E dashur jetë mbet e virgjër E fundit është kjo goditje me thikë Gjashtë muaj pas vdekjes tënde Mbi varr, një lulediell do të mbijë. Ndërrohet moti, ndërrohen stinët Çaje detin si: Endacakë përmbi valë Me Kujtesën e qëndrueshme Anguish, Klithma, Natën me Yje e Han’… Se nuk dihet a ke për t’u ngjitur më në Sinai. / KultPlus.com
Një grua e shndërruar në një grusht dheu ende e mban mend që dikur kishte dashuruar shumë aq shumë sa tani nga ajo në një fushë pa Zot mbinë lule Nganjëherë por vetëm nganjëherë kafshët u afrohen i nuhasin ato e dridhen pastaj e lëshojnë një zë të dhimbshëm si në ditën e parë të botës. / KultPlus.com
Mbretneshë Asnjiherë e prekun prej durve t’zeshkta Kapakt e syve lshuem rand Shtete e pushtete floku yt E gjini i thepisun Rrxojnë Ku nis me dashtë ti Mbarojnë ujnat e qeta Rritet zjarmi Ku nis idhnimi yt Rrukulliset qielli i bardhë Rruzullimi vorr bahet Me terr përziem mbi e ndër dhé
Mbretneshë Sa herë kujtoj se m’lshon sy Tanë vullkanet i kam për veti Dhe Mbretneshë për veti ty Ma dimën se dimni N’mue Ndër sundin tand Lejnë e mbesin kput për dhé Njerzit e dheut tem E tana rrugtë mbarojnë te kamba jote Me pak qiell t’rrxuem
Mbretneshë Për nji vorr me pak qiell përziem Rrnoj Kah shkel kamba jote E syni yt shejon Tana tjerat janë pluhun E tjetër s’bahen asnjiherë Me hijen tande me i matë. / KultPlus.com
Mund të imagjinoj çfarë të dua Por ty nuk mund të të imagjinoj Nëpër telat e një kitare mbase Je melodia qe unë kerkoj Melodia e shpirtit, thellë në krijim Frymëzimi i një ëndrre pa mbarim.
Mbase je vetë frymëzim Melodia e një shpirti që mban jetën… në vallëzim Realitet? Mbase… Po realitet je, sepse ndryshe ska kuptim.
Realiteti nuk imagjinohet Ashtu si edhe ti … nuk mund të fshihesh nëpër ëndërra Nëpër errësira ëndrrash të pa vërteta Sepse ashtu si realiteti, ti je vetë jeta!
Mund të ënderroj çfarë të dua Por ty jo! Mund të krijoj çfarë të dua Por ty jo! Sepse ti je vetë frymëzimi I çdo ndjenje që kam në shpirt Nëpër terre ëndrrash ti je drit’! /KultPlus.com
Ti ike udhës së pafundme Ku zverdhin drurët gjethërënës Mbi gjokse pellgjesh tani tundet I arti medalion i hënës. Lejleket ikën. Fill pas teje Si stof i keq u zbeh blerimi Dhe ngjajnë toka, pylli, reja, Me negativin e një filmi. Tani në fusha shkoj menduar Ku nis të fryjë ere e ftohtë, Ku ca mullarë të gjysmuar Duken që larg si Don Kishotë. Ç’të bëj, po them me veten time, Në këtë orë të vonë të muzgut, Ku qerrja baltave bën shkrime. Të lashta sa të Gjon Buzukut? Do të shkoj të ulem permbi pellgjet, Të pi në gjunjë duke rënë, Në grykë e di që do të më ngelet I ftohtë medalioni i henes. /KultPlus.com
Për ke në dritë ju qita, o djelm! Për ke ju rrita, o bij`? Pse u gëzova unë në jetë? — Nanën po e leni sot kur kryet me mburrje për ju e ngrita; kur futën e zezë e hoqa; kur zjarmin në votër pa frigë e ndezim në mbramje — kur sofrën ma thatë s`e shtrojmë! Në dheun e huaj shkoni? Atje — ku vesh s`ju marrin: ku vllau të vllanë me bisht të synit shikon e punën e vet soll kqyrë! Atje — ku bima ndër ara thahet nën hanë; ku grizhlat sqep-mprehta frytet e vjeshtës s`parit shkretojnë!
Atje — ku dheu i zi randë do t`ju peshojë mbi rreshtna pa etnit tuej për bri! Unë be po u qes, bre djelm — në trollin që shkelët si fëmi, në eshtnat e të parëve, në gjakun e derdhun për liri, në fatlumninë tuej e të nipave, në tamblin e gjive të mi` — m`i terni lotët që t`harroj çdo dhimbë: mos me u nda prej prehnit tim as vllau me vlla!/KultPlus.com
Lugut t’qiellit fluturojne rete hijeranda vedrat e territ tue derdhe mbi rruget e plasarituna- Nata e erret horizontet i mbylli…
Qiella tash bahet si cerep’i zi… Dhe pikat e para t’shiut hovshem leshohen mbi rruge e pullaze.
…Diku, nji za i piklluem, si ai i nanes mbi kufomen e birit t’vetem; thirrje e prekshme e dikujt, si ofshame, ne shushurimen e erret t’shiut- si klithje e femise t’humbun ne furtune…
Bie me rreshek…Shiu end pej t’panumert…Bie pika si plumbi, si kazmat e randa t’puntoreve… -O, si me dashte me shembe cdo gja ne ket nate t’merrshme!
Kujisin bagllamet e ndryshkuna ne kapaket e dritareve ku me hov sulmon shiu, frushkullon ere e furishme…Lebetisin kunorat e pemeve, ulurojne me za vajtues… E drita e zbehte dridhet ne dhomezen e erret plot myk, ku gurbetqaret t’rrasun fishek, nder skuta ku nuk pikon, andrrojne shtretnit e ngroht, trupat e lodhun me i clodhe…
Era terbueshem uluron mbi pullazet e came t’shtepive, dridhen trupat e ngrime nen leckat e mbulojes ne skutat e erreta t’dhomes, ne vorr per s’gjalli – te denuem per shfarosje…
Ferri i kesaj bote doren ua shtrin t’mjereve para se me hy ne parajsen e jetes s’amshueme!./KultPlus.com
Pra ‘i djalë i vorfen kuej nuk i dhimet, Kur, si mue t’shkretin, t’a mlojn mjerimet? Tepër shpejt bora, tuj ra n’ vorfunim, Njatë qi per mue ish’ diell n’ agim.
Emnin e kandshëm m’i a ndie kot prita Njasajë qi n’ kobe do t’ m’ ishte drita: Kuej nuk i dhimem, askush s’ m’ kujton, Sado qi zemra vec gjak m’ pikon.
Kur, un i mjeri, rrijshe tu shpija, Me nanë, me motër, ah! sa dashtnija Vlote n’ kët zemër, qi sot s’ka gzim, Vetëm pse nana m’ la n’ kët vorfnim.
C’ at ditë qi e bora, mue s’ m’ knaqë natyra, Ndër gzime t’ shekllit nuk m’ qeshet ftyra; Kurr s’ m’ hiqet mendjet kur nana m’ tha: T’ laca me Zotin! – e diq e m’ la.
Ah! se fort m’ dote, se fort m’ pat gzue, Sa gjallë, e mjera, rrite me mue! Por qe, se unë nanën sot ma s’ e kam; Un nafakpremi, c’ se i vorfën jam!
Kur, n’ agim t’ ditve, m’ra me shtegtue, Si dola shpijet, tuj u largue, E kqyra s’mramit e aq m’ përmalloi, Sa dysh mue zemrën, dysh m’a coptoi.
E kush kalote at ditë bri meje, At ditë qi dhima m’ kish xjerrë mendt kreje, Thote përajshëm: Paska metë shkret! Zot, njitja doren, maje ti ngiet!
C’ at ditë, si zogu, larg fluturova, E n’ dhe t’ panjoftun treta, u largova; S’ desht kush me m’kqyrun, s’ diejta kue’ i flas, Nji dorë ndimtare c’ at herë s’ m’ u qas.
E kur vetmija mue m’ lodhte natën, Un n’ gjuj u ulshëm, thojshëm uratën; Kujtojshëm nanën para Tenzot, E syt m’ u mushshin gjithherë me lot.
Ah! po, kujtimet e asajë dite Uratë e kandshme ti m’ i përsrite: O nanë e dashtun, a thue t’ thrras kot, C’ se fusha e mali me za t’ em lot?
Ah! po, se dhima zemret nuk m’ shkepet, C’ se gjithkund nanën me e lypun m’ nepet; Do t’ m’ mysë mjerimi, s’kam si gjallnoj, Pse deka e nanës zemren m’ a imtoj.
Por, ndale vajin, jeto pa drojë, Mendo se drita prap do t’ agojë, Kur ndër Qiell t’ epra Zoti tash t’ thrret: rrethue me lule, nana aty t’ pret. / KultPlus.com
Ëndrro. Njeri, sot ma Shum se kurrë Vepro. E len prova t’prekshme Fol. E t’nihet zani deri n’skaje Jeto. At’ jet’ tanën, Jo tjerve Ngihu. Me gjanat Si t’mushin zemren Pi. Bukurinë e deteve e oqeaneve Meso. E burimi dijes mos tdij me shterru Puno. Kopshtin e mendjes gjithmon Lexo. Poemat e shpirtit tan Kupto. Vuejtjen njerzore tpakufi Ndimo. At T’paudhin tkthehet Ndriqo. Fike terrin Urreji. Vetem padrejtsit Duej. Duej e vetem duej Dashuno. Po mos jep arsye… /KultPlus.com
Unë quhem Mustafa Akgöl dhe jetoj në Stamboll. Prindërit e mi janë shpërngulur nga ish-Jugosllavia në mesin e viteve 1950 (Babai im ishte nga Struga, nëna ime nga Ohri). Isha në Strugë dhe Ohër javën e kaluar, pas 45 vjetësh nga vizita ime e parë. Gjatë kësaj vizite jam informuar se keni shkruar një libër ku përmendni babain tim Sadikun, i cili ishte mësuesi juaj i parë në Veleshte. Gjithashtu ju keni shkruar një poezi për babain tim. E përktheva në turqisht (Nëpërmjet Google). Më la shumë përshtypje. Unë u përpoqa t’ju kontaktoj përmes adresës suaj të emailit që sot KultPlus.com më ka dhënë.
Mund të mbajmë kontakte dhe të ndajmë disa informacione.
Mustafa Akgöl
E shkruar në vitin 1971, vjersha “E kujtoj mësuesin” u bë shkak që poeti i saj Agim Vinca të pranoj në adresën e tij këtë letër shumë domethënëse nga Mustafa Akgöl, i biri i mësuesit të tij të parë, Sadik Mehmeti.
Një histori e tillë, sa emocionuese aq edhe domethënëse, ndodhe jo shpesh. Madje shkrimtari Agim Vinca, jam e bindur që nuk e ka menduar asnjëherë.
Kur mori emailin, padyshim që ju rikthyen kujtimet për mësuesin e tij të parë, por edhe kujtimet se qysh lindi kjo poezi e cila po vazhdon të emocionoj, kësaj radhe të birin e mësuesit i cili krejt rastësisht, pas kaq shumë vitesh kupton që dikur nga një ish nxënës, sot një prej poetët më të njohur bashkëkohorë shqiptarë, babait të tij i janë thurur disa vargje që kanë marr jehonë për gjenerata me radhë.
“Vjershën “E kujtoj mësuesin” e kam shkruar 51 vjet më parë në vitin 1971. Në 70’tën unë diplomova, i përfundova studimet për gjuhë dhe letërsi shqipe në Fakultetin Filozofik të Universitetit të Prishtinës dhe fillova punën në Gjimnazin e Gllogocit që ishte paralele e Gjimnazit të Prishtinës dhe unë banoja në konviktin numër 1 sepse vetëm ai ishte në atë kohë. Kam banuar me një Xhem… nga Istogu ai ishte burrë në atë kohë dhe studionte matematikën dhe me një tjetër që nuk më kujtohet, dhe kur nisa punën si mësues e ndjeva më shumë të qenit mësues dhe aty lindi poezia”, nis rrëfimin e tij për KultPlus shkrimtari Agim Vinca.
Fakt është që mësuesit bëjnë një ndryshim në jetën tonë. Disa nga mësuesit na shtynë të bëjmë më të mirën dhe disa prej tyre janë mjaft të fuqishëm për të na bërë të besojmë se ne mund të bëjmë gjithçka. Mësuesi shpesh ka aftësi të bëjë të gjithë ndryshimin si në jetën tënde personale ashtu edhe në karrierën tënde në të ardhmen.
Kur mësuesi arrin të shikojë nxënësin si një individ dhe jo si një numër, atëherë ai është në rrugën e duhur drejt misionit të tij/saj. Thuhet që në të kaluarën mësuesit e kryenin misionin e tyre me shumë më shumë përgjegjësi dhe dukja e tyre e identifikonte me kilometra larg.
I tillë ishte mësuesi i klasës së parë të shkrimtarit Agim Vinca, i cili iku me familje në Turqi në kohën e shpërnguljeve masive.
“Mësuesi im i parë të cilit i kam kushtuar poezinë, më ka dhënë mësim vetëm në klasën e parë në vendlindjen time në Veleshtë, Strugë, duhet të jetë viti shkollor 1954-1955, pastaj ai me familje iku në Turqi, ishte koha e shpërnguljeve masive. Mësuesi im e kishte emrin Sadik Mehmeti, sepse kur kanë shkuar shqiptarët në Turqi më së pari ju kanë ndërruar mbiemrin, kusht ka qenë. Ai ishte nga Struga por me origjinë nga një fshat buzë liqenit – Kalishtë”, rrëfen tutje Vinca i cili edhe sot e ka ruajtur të freskët figurën e mësuesit të cilin nuk e takoi kurrë më.
“Ishte një mësues shumë i mirë, e kam të freskët në kujtesë, i pashëm, vishej bukur me kostum me jaka të gjata, me krevat. Neve na dukej bukur atëherë, ne ishim fëmijë fshati, me kushte të vështira, mund ta imagjinoni. Mbi të gjitha ai sillej mirë me nxënësit, unë nuk kam pasur problem sepse isha nxënës i mirë, por në përgjithësi ai nuk i ndëshkonte nxënësit fizikisht, sepse atëherë arsimtarët ushtronin dhunë ndaj nxënësve, thuprën, vizoren e kishin gjithmonë në dorë. Dajaku ishte pjesë e procesit edukativ, fatkeqësisht. Ky jo, mësuesi Sadik ishte shumë i mirë, i pashëm, me tipare të rregullta, një ble flokësh e kishte…”, flet profesor Vinca plot mallëngjim për figurën e dashur të mësuesit e dukej sikur ai admirimi që kishte për të si fëmijë, kishte qëndruar diku i strukur brenda tij e sot vendosi të nxjerr kokën e të flasë.
Ikja e profesorit për Turqi e la një klasë të tërë, por ata ishin fëmijë dhe sigurisht ende nuk dinin t’i përkthenin ndjenjat e tyre në fjalë. Por kur diçka e tillë përjetohet pas disa vitesh, kur piqesh emocionalisht e mendërisht, atëherë fjalët gjejnë vendin e vet e përkthehen në një vjershë që lirisht mund të themi që ka mbetur himn për dashurinë e nxënësit për mësuesin.
“Kur iku, isha fëmijë unë. Mandej e përfundova 8 vjeçaren, pastaj gjimnazin në Strugë dhe erdha për studime. Kur e përfundova fakultetin, unë banoja në konvikt dhe aty më lindi ideja për këtë poezi, edhe sot e di dhomën, sa herë kaloj shikoj nga ajo dritare. Pasi e kam shkruar poezinë, ja dhashë ta lexonte për herë të parë arsimtarit të matematikës me të cilin banoja në konvikt, ai ishte burrë serioz, atëherë i kishte rreth 40 vjeç, ndërsa unë 23. Ai e lexoi dhe më tha shumë mirë. Në vitin 1972, 50 vjet më parë, unë e botova librin tim të parë, përmbledhjen me poezi “Feniksi” në Shkup atje edhe ku punoja në gjimnaz dhe aty është edhe vjersha “E kujtoj mësuesin” e cila u pëlqye shumë”, tregon Vinca.
Kjo poezi, është lexuar, komentuar e pëlqyer dhe është poezia më e popullarizuar e Vincës. Ajo është bërë pjesë e teksteve shkollore e revistave të ndryshme letrare e kulturore. Këtë poezi e dinë përmendësh shumë fëmijë në Kosovë, Shqipëri e Maqedoni.
Poezia e shpreh dramën e shpërnguljes së shqiptarëve në Turqi, por edhe dashurinë e nxënësit për mësuesin dhe figurën e mësuesit.
Se si djali i mësuesit arriti të gjejë kontaktin e shkrimtarit, tregon vetë Vinca.
“KultPlus e ka shpërndarë poezinë dhe një ditë Ardianë Pajaziti, (drejtoresha e KultPlus) më merr në telefon dhe më tha që kam një lajm interesant. Më tregoi që djali i mësuesit e ka parë poezinë në KultPlus dhe ka kërkuar një kontakt timin. Pastaj më ka dërguar email. Kur pranova emailin ishte vërtetë interesant! Edhe unë i kam shkruar, i dërgova letrën edhe në shqip sepse ai shqiptar është edhe pse sigurisht gjuhën e ka humbur. Gjithashtu ja dërgova edhe poezinë prej tekstit shkollorë me komente dhe fotografinë time, dhe do t’i kërkoj një fotografi të mësuesit sepse nuk kam. Kam të klasave tjera por jo të klasës së parë. Imazhin e tij e kam, e ruaj, ishte i pashëm dhe sillej mirë, por e dua ta kem edhe një fotografi”, thotë Vinca teksa unë prekem nga këto fjalë e nis e kujtoj mësuesen time të cilën dua të nisem e ta takoj qysh sot, ta përqafoj e të ndihem me fat që e kam këtë mundësi.
Krejt për fund, profesori Vinca tregon edhe pengun e tij.
“Unë u interesova edhe për mësuesin para disa viteve por nuk arrita ta takoj, kishte vdekur kur gjeta unë adresën klasike. Ai duhet të ketë qenë i lindur në vitin 1932-33”, përfundon kështu rrëfimi për të na rikthyer në një kohë të artë për të cilën të gjithë kanë nostalgji.
Letra nga shkrimtari Vinca dërguar djalit të mësuesit.
Prishtinë, 29 korrik 2022
I dashur Mustafa,
Isha në Strugë kur kryeredaktorja e portalit KultPlus më telefonoi dhe më pyeti se a mund t’jua jepte adresën time. I thashë, natyrisht, që po dhe pastaj erdhi letra jote. Unë jam profesor universiteti dhe shkrimtar. Jetoj në Prishtinë. Poezinë për mësuesin e kam shkruar para pesëdhjetë vjetësh dhe e kam përfshirë në librin tim të parë me poezi, botuar në vitin 1972. Kjo vjershë është përfshirë edhe në tekstet shkollore në gjuhën shqipe dhe e dinë përmendsh pothuajse të gjithë fëmijët shqiptarë në Kosovë, në Shqipëri dhe në diasporë. Ajo flet për shpërnguljen e shqiptarëve në Turqi, por edhe për figurën e mësuesit në përgjithësi.
Edhe pse më ka dhënë mësim vetëm një vit, në klasë të parë fillore, mësuesin Sadik e ruaj në kujtesë për të mirë. Sillej shumë mirë me ne nxënësit e tij, që ishim fëmijë të varfër fshati. Më vjen keq që nuk arrita ta takoj sa ishte gjallë, edhe pse qeshë interesuar, por më vjen mirë që po kontaktoj me të birin e tij.
Do të shikoj mundësinë e një përkthimi më të mirë në turqisht të kësaj vjershe.
Ju uroj shëndet dhe gjithë të mirat, familjarisht!
Nga Prishtina – Prof. A. Vinca
Më poshtë po ju sjellim edhe poezinë.
E kujtoj mësuesin
Pat ikur mësuesi im në Turqi, unë abetaren e laga me lot. Në zemër më hyri fytyrë e tij dhe s’më hiqet atë ditë e sot.
I vogël isha ahere, pak dija, jeta më dukej lojë, dëfrim. Por ngado që shkoja, kudo që vija shihja fytyrën e mësuesit tim.
Dëgjoja zërin e tij të dashur kur binte zilja për në mësim, dëgjoja zërin e tij të dridhur: E di ç’është mërgimi, ti Agim?
Po unë s’e dija, s’kuptoja dot ç’ishte mërgimi dhe Anadolli. Sytë e mësuesit ishin me lot atë ditë që fshati e përcolli.
Kaluan ditë, kaluan vjet, librin nga dora s’e lëshova, në banka të shkollës dhe në jetë punët e kësaj toke i mësova.
Mësova unë se ç’ish mërgimi, shtëpia pa plëng, sofra pa bukë, mësova përse mësuesi, imi, na la dhe mori të largëtën rrugë.
Sot kur dhe vetë me ditar dal para nxënësve të mi, e kujtoj mësuesin tim të parë, arratisur larg në Turqi. / KultPlus.com